Mi padre era un hombre de pocas palabras. Las únicas excepciones eran los chistes graciosos de papá y las largas conversaciones con mi madre; conversaciones que parecían tan bonitas que deseaba tener algunas como ellas en mi vida.
Como no hablaba mucho, no puedo empezar con una cita sabia de mi padre, ya que nunca lo he escuchado decir algo sobre la vida, el amor u otras cosas de la vida que pudiera utilizar como punto de partida primordial.
De lo que sí quiero hablar, sin embargo, es del tiempo que pasé con él. Debes estar pensando: «Este es solo otro ensayo donde una hija habla de su padre; no hay nada nuevo». Quizás sí, quizás no.
Cuando pienso en mi padre, no recuerdo a un hombre que se sentara conmigo y me diera consejos sobre la vida. Sin embargo, sí recuerdo a un hombre que se sentó conmigo cuando vi mi primera película de terror, El Exorcista, y se rió conmigo. No recuerdo a un hombre que me ayudara a estudiar para los exámenes, pero sí recuerdo a un hombre que leía sus propios libros de viajes y preparaba nuestras siguientes vacaciones mientras yo estudiaba. Lo que realmente recuerdo son sus ojos.
India, en concreto Bengala Occidental, es un lugar muy festivo en octubre, y cuando tenía unos cinco o seis años, mi padre y yo pudimos ver Calcuta en todo su esplendor otoñal. Recuerdo quedar deslumbrado por las luces de la calle y la gente feliz en las calles. Mientras tanto, mi padre sonreía al ver mi mirada sorprendida y mi rostro animado. Este es el único recuerdo vívido que tengo con mi padre de esa edad, y esa sonrisa siempre ha sido la más especial de mi vida.
Creo que a cualquiera le toma mucho tiempo reconocer y comprender la idea del amor verdadero, pero cuando miro hacia atrás, creo que lo vi en los ojos de mi padre. Creo que lo vi cuando me dijo lo emocionante que sería nuestro viaje a un nuevo lugar. Creo que lo escuché en su tierna voz cuando le contó a mi madre los planes para nuestro nuevo hogar.
Yo también creo haberlo visto en su rostro angustiado cuando murió mi madre.
Fue un punto sin retorno. Un punto en el que también perdí a mi padre. Tras la prematura muerte de su esposa, se convirtió en un hombre tan destrozado que verlo destrozaría a cualquiera.
No lo vi sufrir; lo sentí. Todos lo sentimos. Con el paso de los días, vi la sombra de una persona caminando por la vida. Siguió adelante, como todos, pero para él ya no era vida. Era simplemente vivir en un cuerpo, para sus hijos.
Mi padre perdió al amor de su vida, y nosotros perdimos a nuestro padre por el alcohol y la depresión. Dormía. Se despertaba. Comía. Trabajaba. Todos los días eran así, y todas las noches bebía para dormir. Bebía para vivir, para despertar y para cuidarnos al día siguiente.
Perdí a mi padre por cirrosis hepática. Era demasiado tarde cuando le diagnosticaron la enfermedad, y solo vivió un año más. La noche de Navidad, ocho años después de la muerte de mi madre, mi padre nos dejó para estar con ella mientras intentábamos desesperadamente recuperarnos.
Nos cuidaron muy bien, teníamos todo lo que podríamos necesitar, excepto a él; él se encargó de ello.
Hoy, al escribir sobre él, me pregunto si realmente entiendo lo que implica el amor verdadero. Pero sea lo que sea que me muestre en la vida, siempre estaré en deuda con él.
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Fuente: https://ibpf.org/discerning-differences-in-displays-of-love/
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